Hôpital de San-Régo,
le 21 mars 1981.

Ma douce,

Cette lettre que j'écris sera sans doute la dernière car cette fois, je dois te dire la vérité.

Voici trois ans aujourd'hui que l'océan nous sépare et' que j'ai commencé ce chantier à la mine de la Wing's Corporation.

Trois ans que je mange de la poussière chaque jour ; mais tu sais bien que si j'ai accepté cet emploi à l'étranger malgré ma santé, c'est que nous n'avions pas le choix à cette époque là.

Il y a trois ans, au moment où naissait notre fils, fermaient une à une les carrières d'ardoises du Menez-du, et j'ai erré trop longtemps en vain pour trouver un nouvel emploi.

Depuis que je travaille dans ce pays, j'aurais dû te dire que ma maladie s'aggravait, mais j'espérais me rétablir avant mon retour.

Ecoute-moi ; tu sais, je ne vais pas bien du tout. Il y a dans mes poumons, un feu incessant, comme si je respirais de l'air brûlant.

Ce matin, j'ai entendu les docteurs qui parlaient à mon sujet dans le couloir. Ils disaient qu'ils ne peuvent plus rien pour moi et qu'il ne reste que l'espoir.

Cette satanée poussière m'a rongé l'intérieur mais je ne suis pas le seul ici.
Aujourd'hui la fièvre m'a empêché de me lever.

A présent la nuit tombe, et, de mon lit, je vois la ville qui s'allume.
Je pense à vous deux et je suis inquiet car je ne pourrais plus rien vous envoyer.

Prends bien soin du petit et dis-lui que son papa ne viendra pas.
J'aurais tant aimé vous embrasser, mais je t'en prie, surtout, ne viens pas me voir.

Tu sais, quand je ferme les yeux, apparaît ton visage, et, si un matin ils ne s'ouvrent plus, j'emporterais à jamais ton image.

Je termine cette lettre car je me sens un peu fatigué. Je t'aime, je t'aime, je t'aime...